Je suis en train d'écrire un essai qui s'intitule (pour l'instant) "Digressions paranoïaques", et je vous en livre un petit extrait. N'hésitez pas à critiquer, je ne vous en voudrai pas.
On ne sait pas exactement de quoi est capable le cerveau. On l’étudie sans relâche, mais on ne dispose finalement de pas d’autre instrument que lui-même pour conduire cette étude. C’est, en quelque sorte, le cerveau qui s’étudie lui-même. Le corps est le trait d’union entre nous et la réalité, entre ce qui se trouverait à l’intérieur et à l’extérieur de nous. Au-delà de ça, il y a l’idée que le corps est l’instrument que le cerveau utilise pour communiquer avec l’extérieur. Le corps n’est pas seulement la machine infernale qui maintient le cerveau en vie, il est aussi l’interface entre lui et le monde extérieur. On peut comprendre qu’on ait longtemps pensé, à des époques où la science n’avait pas connu les développements que l’on sait, que l’âme, confondue avec l’activité cérébrale et ses émanations, continuait d’exister dans un monde parallèle après la mort physique. L’âme, c’était la vie, quelque chose qui habitait le corps de façon provisoire, transitoire. La mort était l’instant où la vie quittait le corps, c’est à dire qu’il se retrouvait vidé de sa substance, inanimé, inutile et dérisoire. Mais la vie, elle, ne mourait pas. Et la vie, au sens individuel du terme, c’était l’âme. Celle-ci, une fois libérée de la servitude physique, pouvait vagabonder de-ci de-là, comme une feuille portée par le vent. En particulier, elle pouvait soit se rendre au pays des âmes, sorte de colonie de vacances pour âmes délivrées de leurs obligations professionnelles, soit se glisser dans un corps disponible pour entamer une nouvelle carrière. Partant de là, l’homme, ou plutôt son âme, pouvait se réincarner sous une multitude de formes, voire même décider de rester à l’endroit où elle avait été libérée, de préférence une vieille bâtisse lugubre ou un manoir perdu au fin fond de l’Ecosse. Elle conservait alors, comme un souvenir chargé de nostalgie, les apparences de l’enveloppe charnelle qui avait été la sienne, réduite à l’état d’ectoplasme aussi fumeux qu’évanescent. L’esprit, c’est la pensée sans le corps, la conscience désincarnée. A l’époque, et encore aujourd’hui pour beaucoup de gens, il était tout simplement impossible de concevoir que rien ne subsiste de l’être humain après sa mort, que le temps passé sur terre soit irrémédiablement perdu, que ce qui semblait si réel et concret puisse s’évanouir du jour au lendemain sans espoir de retour. A quoi bon vivre s’il faut mourir un jour, telle est la question, et pourquoi se casser le cul pendant toutes ces années pour construire quelque chose qui va dégringoler de toute façon. En guise de réponses à ces douloureuses questions interviennent deux notions fondamentales : la reproduction d’une part, c’est à dire notre descendance, notre lignée, et d’autre part l’héritage que nous lui laissons, à la fois génétique et matériel, sous la forme de biens et de possessions plus ou moins grandioses et phénoménaux. En résumé : la famille et le pognon. Ces deux notions sont toujours au cœur de nos préoccupations, et monopolisent l’essentiel de notre activité. Pendant longtemps, avoir un « nom » a été l’apanage des grandes familles, lequel nom se transmettait de père en fils avec une fierté non dissimulée. Pas que le nom, d’ailleurs, puisque se transmettait en même temps la fortune accumulée pendant des générations, qu’il appartenait alors au bénéficiaire de faire croître encore davantage, et au minimum de maintenir en l’état. Les aristocrates, par exemple, espèce en voie de disparition et par conséquent à protéger comme, entre autres, les abeilles, le puma, l’éléphant, le grand requin blanc, le phoque moine de Méditerranée, la tortue verte ou le crapaud de Kihansi, héritaient et héritent encore du château familial, noble bâtisse dont la conservation pose aujourd’hui un certain nombre de problèmes parfois inextricables. Le nom et ce qui s’y rattache permettent à l’individu de rester en vie au-delà de sa disparition, à travers la mémoire soigneusement entretenue de ses moindres faits et gestes. On ne peut qu’être frappé de stupeur lorsqu’on pénètre dans l’une ou l’autre de ces vastes demeures séculaires, et qu’on découvre accrochés aux murs les innombrables portraits des glorieux ancêtres du propriétaire des lieux, sertis de cadres en bois richement ornés et dorés à l’or fin. Au-delà du nom et de la fortune, c’est tout un mode de vie qui se transmettait, avec l’éducation adéquate, afin d’assurer la pérennité du patrimoine aussi longtemps que possible, si possible jusqu’à la fin des temps. Les pauvres, qui n’avaient rien à transmettre, mouraient donc doublement, ce qui semble logique quand on sait que la vermine a la vie dure et qu’il faut souvent s’y reprendre à deux fois pour en venir à bout.
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